Chaque fois que Kader m’a accompagné sur le grand Kandar
il s’est passé quelque chose de subtil,
tellement inoffensif que je ne m’en suis pas aperçu.
Ce soir, devant le thé à la menthe qui me pousse quotidiennement au bilan,
je pense à Madère avec émotion.
C’était il y a longtemps.
Et je me souviens de ce mirador particulier
qui nous montrait un avatar de Rio de Janeiro,
de ce mirador au dessus de FAIAL
où nous avons tous dit : « C’est beau ! ».
Et pourtant, depuis le temps que je vis avec les Berbères, j’ai appris !
Depuis le temps que je trébuche sur le Kandar avec Kader !
Depuis tout ce temps où il n’a jamais dit que c’était beau sur la terre !
Et pourtant, j’ai réfléchi,
alors que devant ces paysages… écoute-moi ! Que l’émotion me bouleversait !
Alors que je connais les animaux qui vivent et meurent en ces lieux, depuis tout ce temps !
Alors que, je m’en souviens à présent, Kader dit toujours : « C’est étonnant ».
Pourquoi l’art est-il beau ?
Parce qu’il est inutile.
Pourquoi la vie n’est pas belle ?
Parce qu’elle est un tissu de buts – de desseins – d’intentions.
La beauté des ruines ? Celle de ne plus servir à rien.
la beauté du passé lorsque je pense à Madère ?
Me le remémorer – le rendre présent … ce qu’il ne peut être.
Se défaire de toute illusion pour parvenir enfin à nos rêves.
Maroc : Magots du moyen Atlas
« Pourquoi l’art est-il beau ?
Parce qu’il est inutile.
Pourquoi la vie n’est pas belle ?
Parce qu’elle est un tissu de buts – de desseins – d’intentions. »
Ce soir en lisant ces lignes cela me parait l’évidence même, je marque un temps d’arrêt dans cette lecture, et je me dis heureusement que l’art existe pour décoller du concret
Je crains que la beauté n’existe pas. Je crains que la poésie du monde n’existe pas, pourtant nous pourrions y croire plus longtemps qu’à la beauté,
et puis si ! Croyons-y, puisque poésie veut dire création en Grec.
Dans plusieurs textes je pourrais faire croire qu’elles existent … mais aujourd’hui, puisque nous discutons sérieusement, je n’ai pas envie et je dis que NON.
C’est ma volonté qui décide et quand nous décrivons la poésie du monde nous ne décrivons qu’une de nos émotions.
Tout se passe en nous et j’en connais et je les plains chez qui rien ne se passe.
Cela ne nous empêchera pas d’être sincères, d’autres, eux font de l’art – sans obligatoirement être sincères.
Je crois qu’il existe des suites LOGIQUES de sentiments. Lorsqu’on les expriment ils paraissent être une vérité.
Et c’en est une, une poésie.
Bonjour,
J’ai beaucoup aimé ce texte ! Merci pour ces instants de réflexions.